Trois….
Quelque chose rampe sur le sol,
Et on dirait bien que c’est moi…
Qu’agonise dans la nuit folle,
Deux…
Y’a pas d’âme dans ce corps,
Personne pour exaucer mes voeux,
Juste cet espèce de porc,
Un…
Plus rien que le vide ce soir,
Elle est bien trop loin, ta main,
Rien qu’un trou noir.
2 commentaires:
A milles lieux par delà le big black hole, une Lys bancale, titubante sous le point des excuses, vient offrir une frêle main aimante, virtuelle, limpide, cruelle.
Involontaire.
A quatre pattes sur le bitume, la demoiselle essore ses plumes, flaire la piste de l'assassin, voudrait s'en éclater, se démène, se noit.
A quatre pattes sur le bitume, dans le noir, les yeux en enclume, elle espère, égoïste, encore, que cette nuit l'autre viendra, l'emmener danser sous la pluie...
Puisqu'à défault d'écrire, elle sait encore dire merci.
Et les mots coulent comme toujours, et la pluie tombe, comme toujours. C'est moi qui te dis merci, d'être quelquepart, pas si loin, injoignable (hein?) mais tellement proche.
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